Der Tronador, die Kletterpflanze und die Frucht, die niemand benennt

Michel Salas brach an jenem Sonntag über die Erdwege des Reservats auf, die Kamera im Anschlag, die Augen weit offen. Am ersten Punkt, den er dokumentierte, empfing ihn die Vegetation mit einer stillen Fülle: Eine Kletterpflanze mit rotorangefarbenen Früchten, die in der Mitte aufgebrochen waren und ihre schwarzen Samen enthüllten, als würden sie für ihn posieren; höher oben hing eine andere Schlingpflanze mit rosa-lila Blüten zwischen dem grünen Laub, darüber das Blau des Mittags. Und über allem thronte der Tronador — jener großgewachsene Baum mit mächtigem Stamm, den die Menschen hier gut bei seinem Namen kennen, auch wenn die Wissenschaft sich mit ihnen noch nicht einigen konnte. Etwa fünfhundert Meter weiter nach Osten änderte sich die Landschaft. Der Weg wurde trockener, sandiger, mit Sträuchern, die bereits das Gewicht der Dürre in sich trugen. Genau dort fand Michel die seltsamste Frucht des Tages: klein, grün, gerillt, in der genauen Form eines Kürbisses im Miniaturformat. Er legte sie in seine Handfläche, um sie sorgfältig zu fotografieren. Niemand im Team konnte ihm den Namen nennen. Manchmal bewahrt der Wald seine Geheimnisse eben so — ohne Eile, in der Gewissheit, dass jemand zurückkehren und erneut fragen wird.